Je vis au quatrième étage d’un immeuble pas terrible à Saint-Denis et je passe mes soirées à mater par la fenêtre en attendant que quelque chose se passe. Sauf que rien ne se passe jamais. Alors je me touche. Beaucoup. Trop peut-être. Mon colocataire me demande parfois si ça va parce qu’il m’entend gémir à travers les murs. Je lui réponds que oui ça va très bien merci. Mais en vrai non ça va pas. Mes doigts ne suffisent plus. Mon vibro non plus. J’ai besoin d’un corps contre le mien. D’une vraie bite. D’un mec qui me prenne sans poser mille questions.
J’ai installé une appli de rencontres il y a deux mois et j’ai fini par la désinstaller parce que les mecs veulent tous tchatter pendant trois semaines avant de se décider à bouger leur cul. Moi je veux du concret. Du réel. Pas passer mes nuits sur une messagerie femme chaude à recevoir des photos floues et des promesses qu’on ne tiendra jamais.
Si t’es du coin et que t’as envie de monter chez une voisine qui mouille rien qu’en te lisant, écris-moi. Je te ferai du café après. Ou avant. Comme tu veux.
