J’écris depuis ma chambre. Fenêtre ouverte. Draps défaits.
Mon corps connaît encore le désir et je refuse de m’en excuser.
Cinquante-huit ans. Journaliste. Divorcée depuis quatre ans. J’ai passé ma vie à interroger les autres, à décortiquer leurs vies, leurs secrets. Maintenant je veux vivre les miens.
Je ne cherche pas un homme pour refaire ma vie. Je cherche un homme pour défaire mes nuits.
Quelqu’un qui comprend qu’une femme chaude de ta région ne perd pas son feu avec l’âge. Au contraire.
J’aime les mots. Les silences aussi. L’entre-deux où tout se dit sans rien prononcer.
J’aime quand un regard dure trop longtemps. Quand une main effleure sans accident.
Pessac n’est pas si grand. On pourrait se croiser. Un café. Une conversation. Voir si la tension monte. Si elle devient insoutenable.
Je n’ai plus vingt ans mais j’ai quelque chose de mieux : je sais exactement ce que je veux et comment le demander.
Alors si tu es du genre à apprécier une femme qui assume sa sensualité sans jouer la comédie, écris-moi.
On verra bien où ça nous mène.
